Arthur Kalmeyer

ФАНТОМ УСОПШЕМУ

Затерянный в скучающей толпе,
Я утираю пот тряпицей грязной.
День нынешний, предчувствуя опасность,
Сыграет коду жизни на трубе.

Певцы империй, некроманиаки,
Запечатлеют ход кровавой драки,
А скиф споёт о бардаке в бараке,
И вздрогнут конвоиры на губе.

Наследники. Один осёл впридачу.
Закончен счёт. Ты плачешь? Нет, не плачу.
Мешаю в кучу рок и кукарачу,
Чтоб угодить усопшему тебе.

Ни ме, ни бесаме, ни кукареку,
Кураре яд на пользу человеку,
Ты ехал из варяг, как грека в реку,
Но бельма – словно пятна на грибе,

Заслуженном и старом мухоморе.
Закат кровавый стелется над морем,
И горе всенародное не горе:
Бутылка Путинской, последний дар судьбе...

Кружится голова. Я лучше сяду.
Плесни, браток, ещё в стаканчик яду.